o inexplicável

O mistério intimo das cousas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.

Fernando Pessoa - Alberto Caeiro

O guardador de rebanhos V

das fúrias

Que era: que a gente carece de fingir que às vezes raiva tem, mas raiva mesma nunca se deve de tolerar de ter. Porque quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando o pensar e o sentir da gente; o que isso era falta de soberania, e farta bobice, e fato é.

João Guimarães Rosa

Grande Sertão: Veredas

Flor y cronopio

Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: «Es como una flor».

Julio Cortázar

Historias de Cronópios y de Famas

Sus historias naturales

invasão

escuta, eu carrego esses pecados capitais, todos
sou gulosa, passional e nem sempre é santa a minha ira
mas das palavras não sou eu que faço uso
são elas, as geniosas, as venais
que se utilizam de mim e se divertem
com meu desespero de caçá-las
na minha insônia.
São elas, se mascaram, se camuflam
indisiosas
se insinuam, me enlouquecem
sem nunca ceder.

Peço uma trégua, não agüento mais
e Deus me pede uma paciência sem limite
Deus me pede que eu me sacrifique
para poder servi-las.

Acabo me entregando, cansada, extenuada, exaurida
veículo de sua vontade
eu deixo então de lado a minha vida
e a própria vida não tem mais importância
Através de mim elas se manifestam, as palavras
na plenitude de sua arrogância.

Bruna Lombardi

O perigo do dragão

na vida

Queremos livros que nos afetem como um desastre.

Um livro deve ser como uma picareta diante de um mar congelado dentro de nós.

Franz Kafka

canção de amor da jovem louca

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro
Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer
(Acho que te criei no interior da minha mente)

Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,
Entra a galope a arbitrária escuridão:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,
Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para
a insanidade.

(Acho que te criei no interior de minha mente)

Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo
do inferno:
Retiram-se os serafins e os homens de Satã:

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Imaginei que voltarias como prometeste
Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão
Pelo menos, com a primavera, retornam com
estrondo

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Sylvia Plath

a dinâmica íntima dos começos

O que é isso de diário e correspondência? Acho que na vivência de todo mundo, diário e correspondência, diário e carta, é o tipo de escrita mais imediata que a gente tem. Quase todo mundo aqui, tenho certeza absoluta, que a maioria das pessoas já fez um diário íntimo ou faz um diariozinho, em adolescência ou até agora. E que a maioria absoluta das pessoas aqui também já escreveu alguma vez cartas, teve até uma correspondência meio intensa com algumas expectativas. Então, o primeiro tipo de produção de escrita que a gente tem – e isso quando a gente pensa um pouco em escrita de mulher... Mulher, na história, começa a escrever por aí, dentro do âmbito particular, do familiar, do estritamente íntimo. Mulher não vai logo escrever para o jornal. Historicamente, séculos passados, a mulher começa a escrever numa esfera muito familiar. E a gente começa a escrever também numa esfera muito familiar. Todo mundo terá essa experiência.

Ana Cristina Cesar

Crítica e Tradução
Escritos no Rio
depoimento no curso 'literatura de mulheres no brasil' em 1983